Chuva fina

Chove…

A esperança renasce

em gotas cristalinas

vindas de um céu  despojado

criado pra sempre prover

livrando o não lavrado,

cânticos do bem querer.

Chove…

No deserto de mim

e o frescor da chuva fina

ameniza o limiar do fim,

orvalha o seco da vida,

alaga a dor reprimida,

 estio plantado sem jardim.

Chove…

 O bem que vem do alto

refresca o calor do asfalto,

desfaz o nó bem atado,

apaga o maldito feito

 proibindo a razão de ser,

mareja o chão que decolo

 voando  com minha ilusão

em busca de inspiração

e regresso  um novo verso.

Chove…

A terra fica em festa,

rolam pedras, abrem-se frestas,

surgem borboletas orvalhadas,

infestadas de cores, jardins e heras,

julgando ter chegado a primavera.

(Carmen Lúcia)