Papai Noel

Papai Noel,

olha para os retirantes…

Refugiados.Itinerantes.

O que fizeram de errado?

Por que serem crucificados?

Entre outros, inocentes crianças

esperando você e a esperança…

Nem brinquedos! Só viver

num lugar de poder brincar,

sem morrer, nem naufragar…

Mostra-lhes o caminho

se é que pode interferir no destino,

já que é o mais esperado da festa

onde os excluídos pagam pelo pecado

 da sociedade que não sabe o que é Natal.

E Jesus é posto de lado.

Abra-lhes o oceano.

Resgata-lhes os planos.

Apruma-lhes o barco.

Guarda suas renas na incoerência

dessa vida sem sentido,

de Jesus denegrido.

Aparente, apenas.

Segura a mão de quem está esquecido,

engolido pelo leão das arenas…

Dá-lhes ouvido.

Atende às suas cartas que mais do que pedidos,

são gritos de socorro!

Seja as luzinhas brilhando a direção.

A estrela-guia da peregrinação.

Serre as grades de todo portão.

Liberta, um a um, cada irmão.

E segue a trilha do bom Papai Noel,

cumprindo bem o seu papel.

Carmen Lúcia

Caravana

Abranda os passos.

O mundo é um círculo.

Leva sempre ao mesmo lugar.

Não há canto, não há reta,

direção perpendicular.

Alinhe o andar sem intenção de chegar.

Horizonte-se na linha que virá,

 ainda que o tempo se alongue

e as estações tendam a mudar.

Não perca o compasso.

Há primavera em todo lugar.

Siga a caravana no espaço

dos que sonham seus ideais.

E aportam no mesmo cais.

Veja as velas içadas no mar

navegando mistérios abissais,

na calmaria de um sopro de vento

de uma viagem que só leva,

não traz.

Caminha feito as aves

em migração perfeita

caravana rara e feita

de almas que voam

pelas estradas do céu.

Junte-se à comitiva errante.

Se errar, siga adiante.

Há tempo pra recomeçar.

Vigia os pensamentos.

Cuida dos sentimentos.

Conquista o território sagrado…

No comboio da emoção

deposita o coração.

E deixa a vida passar.

Carmen Lúcia

Vida louca

Vida, oh vida!

Pra que me convidas?

Um dia és chuva

N’outro és sol

Às vezes diluvas

N’outras, arrebol...

Nem sempre equilibras

Me tiras o chão

Nem sempre és viga

De edificação.

És tão inconstante...

Se não te garantes

Me deixes aqui.

Sigas cambaleante

Buscando...O quê?

Quem sabe procuras

O que te preenches

A parte restante

Do ser...Ou não ser.

Voltes quando puderes

Teu vazio, exime.

Não te subestimes...

Vida, oh vida!

Busque o que te alucina

Segue tua sina

Não vivas esperando.

Espera vivendo.

Carmen Lúcia

Jardim secreto

Meu jardim vai de rosa a jasmim,

 tons, semitons de grená a carmim,

substrato plantado em segredo

à espera do enredo escondido no tempo.

Nutre palavras colhidas do encanto,

tocadas ao vento, caídas cá dentro

brotando o que sabem de mim.

Meu jardim é de borboletas

a festejar o que virá...

ora vermelhas, ora grenás,

ora tão pretas, Vinícius de Morais.

Xeretas, a bisbilhotar

 colibris do lado de lá.

Meu jardim é parte de mim.

Retorno do carinho sem fim...

Da pétala macia que vem afagar

e beija o chão, e rodopia o ar.

Cheiro de alfazema em noite de lua,

rastro de estrelas perdidas na rua.

Meu jardim é qualquer estação.

Obra de artista, vaivém de emoção.

Meu jardim é o amor que assim faz,

além da janela, o sonho que traz

dentro do peito, silêncio e paz.

Carmen Lúcia

Mea culpa

Faço o “mea culpa".

Qual a pena que a indignação indulta?

Ficar indignado, braços cruzados,

mãos atadas, olhos fechados?

Deixar acontecer e dizer-se pasmo?

Abrir as portas pra desejos torpes,

sentimentos precários,ordinários

se a reflexão sincera e leve

filtra qualquer arbitrariedade,

promiscuidade, falsa moralidade

ao lembrar os valores almejados

que agora pendem a balança

para o lado errado?

Quantas vezes pude intervir,

e à zona de conforto me prendi?

Fingi não ser comigo

e boa parte me cabia.

A mim, a você, a nós...

Deixei calar minha voz.

Contribuí com uma realidade falsa,

cônscia do que poderia acontecer.

Dei um grão de areia...

Assim como você

e o mínimo formou um deserto.

Do oceano, vi gotas se evaporando...

“e o mar virou sertão”...

Virei as costas sem calejar a mão.

A história está traçada.

Sem mocinhos, sem heróis, com vilões.

E eu, com minha indignação,

sou plateia, sou palhaça.

De um circo de lobos, alcateia,

aguardando o herói vencedor

 dar o grito libertador,

onde o silêncio brada mais alto.

Carmen Lúcia

O canto da cigarra

Em jardins transplantados

por doações duvidosas

transitam travestidas rosas,

resquícios de olores ofegantes

oriundos de flores mutantes,

engodos constantes

a planear reles beleza arredia

que não se deve apalpar,

oculta do sol,

da luz que vacila,

de borboletas vadias,

ávidas para sugar,

de colibris atrevidos

vestidos para beijar,

caminho entre canteiros

destilando o que sinto

-meu eu verdadeiro-

em simbiose com o absinto

na fase amarga, intransigente.

Destilo overdose

numa eclosão do excesso,

drogas que não ingeri  

e a toda hora vejo

tendo que engolir,

estática, sem reação,

impotente a qualquer ação...

Derrotada, cruzo os braços.

Verão, ensurdecedor, o cicio da cigarra

sobrepondo-se a outros sons,

calando-os.

Impondo seu canto forte.

Anunciando a própria morte.

Carmen Lúcia