Respostas sem perguntas

Reveste-se de pátina o cenário.

Personagens reais ou imaginários,

envelhecidos,

tribais.

Não pela ação do tempo.

 Por ali ele nem passa.

 Ultrapassa.

Assim como a ação da luz.

Descompassa,

 não seduz.

Quem são?

De onde vêm?  

Paridos de qual solidão?

O que não têm?

O que veda o sofrimento

 frente a tal confinamento?

No gueto,

o unguento a entorpecer feridas,

prisão cercada de fumaça e pó,

desamor a representar sem dó

 atos desencadeando  nãos  à vida.

E a sociedade, cheia de respostas,

de ideias e intervenções,

ações supostas,

olhos turvos de ramela,

olhar que reprime, atrela,

 lança a novas reclusões

sem a profundidade

precisa de um olhar,

onde se é juiz e promotor.

Sem réu.

Onde jaz todo valor

sem julgar a dor.

Arrogância, hipocrisia,

intolerância à revelia,

antropologia imoral,

um faz de conta geral

do rumo certo tomado  

e o certo ou errado

já se tornaram utopia.

Vultos sem rostos,

 vivos-mortos,

filhos da urbanização patológica.

 Não perguntam,  querem não ser.

Inibem a cara pro sol, tentam se esconder.

Lançar mão da droga para não doer

a dor que dói mais que se drogar…

São parte da sociedade,

não excluídos da Constituição,

prescritos na bíblia sagrada,

 sagrados em comunhão

ou o Cristo da revolta,

 “Atire a primeira pedra…”

não mais se revolta?

 Morreu?

A Cracolândia existe.

É o avesso do mundo.

Seu  lado contrário e imundo.

A realidade triste

que persiste em desdizer

o que sabemos

sobre condição humana.

 Carmen Lúcia